Пахнут порохом руки, привыкшие пахнуть чернилами -
После этого поздно бояться чего бы то ни было,
Если вышло так выжить - то прочие беды фигня.
К прочим можно привыкнуть - а страхи поглубже, не место им
Прорастать через жизнь, как про шелку расплывчатой плесенью,
Ну а "если" и "вдруг" перебьются и так, без меня.
Но приходит во сне то, что в жизни нарочно не выдумать -
Белый камень горит, как бумага прекраснейшей выделки.
Белый камень горит, и нет сил ничего поменять.
От лица одного бывшего каллиграфа
© Copyright: Нинквенаро, 2012
Свидетельство о публикации №112011311415
Свидетельство о публикации №112011311415
Рецензии