Внутри воспаленные легкие,
Снаружи- побочный смех.
Её руки- ветви тонкие
С досадою смотрят вверх.
О, если бы крылья выросли
И выросли б сами мы.
Усталые мысли бы вынесли
Холодной, стеклянной зимы.
Зрачки внутри выжжены
Ритмичным пунктиром губ.
Там черные тени обижены
Ночным дымом труб.
За мыслями проволокой тянется
Бельё из холодных глаз.
Но каждый день забывается
Её воспаленный глас.
Наружу. За пределы
© Copyright: Ирина Добрыйвечер, 2012
Свидетельство о публикации №112011208649
Свидетельство о публикации №112011208649
Рецензии