Не пойдём в закрытый клуб,
будем дома пить вино, -
под ничейность робких губ,
под нерусское кино.
Цветочек алый, зверь лесной,
под рок-баллады соловья,
СD-шка с жизнью расписной, -
скажи, что стоит смерть моя.
На экране золотой
полусвет, полупожар.
Всё, что было не-тобой, -
превратится в полый шар.
Качнётся вбок, потом назад,
наладит перебой в судьбе
и плёнку отмотает над
присутствием твоим-в-тебе.
А прокрутишь наугад -
время длится по-другому:
мы идём сквозь город-сад
молча, лиственно, знакомо.
Тихий вечер без печали.
Комната в дыму и пыли.
Всё, что нам наобещали, -
выполнили. Не забыли.
Не пойдём в закрытый клуб...
© Copyright: Борис Кутенков, 2012
Свидетельство о публикации №112011207737
Свидетельство о публикации №112011207737
Рецензии