Последнюю неделю я молча черствею.
Засохший ломоть хлеба, остаток старого масла.
Я хотела прекрасного человека, так сильно, что устала. и погасла.
Прости меня, муза. Когда я тобой болела, я была слишком несчастна.
Набирала в рот молока, и бежала три киллометра по трассе
Легкие работали до звонка. Я стала выплевывать счастье.
Черное,серое,сигаретное. Ты являлся дистанцией-
Которую я одолела. Которую я смогла.
Это мне свыше,
послав два обморока и язву,
зревших мыслей и чувств. Наверняка,
я тебя выжигала по существу,
с помощью вина в Париже,
С помощью крепкого коньяка.
(Милая муза) Ты останешься без подарка,
В этот раз- потешишься без огня.
У нас с тобой закончилась заварка,
Разбился чайник, полный кипятка.
У меня было сердце- арка,
У меня стало сердце- броня.
Прости меня, муза!
© Copyright: Полина Зиманкина, 2012
Свидетельство о публикации №112011108545
Свидетельство о публикации №112011108545
Рецензии