Эта летопись платит слезами - колодцам,
что уже не хранят пустозвонную влагу...
Губы - бледные. Сердце, как камень, не бьётся:
«Только я упаду, если просто прилягу».
Соль впивается в горло рычащим удушьем -
а колючие пальцы не снимет молитва...
Что за бесы во мне?
Расскажи мне, потухший!
Или ты позабыл, как горят перед битвой?
Как сгибаются сосны во ржавой ухмылке,
Как идёт суховей по степному излучью?
Я же знаю, что - гибнуть.
Но молча, без крика,
а не то отберут неиспитую душу.
А хотелось - пропить, проиграть её в карты,
На осколки разбить и - по ветру! И - в полночь!
Только точит чума с обгоревшего марта,
Да двоится в глазах.
И не близится помощь.
2011
Чума
© Copyright: Ибрагимова Карина, 2012
Свидетельство о публикации №112011107175
Свидетельство о публикации №112011107175
Рецензии