Кленовый лист багряной белкой
Мчит в запредельные места...
Вода чиста в стремнине мелкой
А в мелких душах – не чиста.
Бежит, летит поток к обрыву
И много солнц, и много лун.
Весной поток смывает иву,
И вот уж смял её бурун.
Но всё ж полёт по водопаду
Свободен, сладок и высок.
Куда он? К раю или к аду?
Иль будешь гнить среди осок?
Но всё равно гребцу Харону!
Един его ладьи маршрут.
Один пропал, и нет урону.
Другой родился… Это ль труд?
И вот летит душа по Стиксу
От пункта «а» до пункта «б»,
По оси «игрек» иль по «иксу»…
Что предначертано в судьбе?
И для любви нет тропок торных,
Пути во тьме видны едва.
Вода жива в озёрах горных,
А в душах без любви мертва.
А лист кленовый всё кружится.
У брега лёд блестит слюдой.
С чужой любовью не ужиться…
Но где найти свою любовь?
Москва
19 августа 2004 г.
Своя любовь
© Copyright: Сергей Соколов, 2012
Свидетельство о публикации №112011100548
Свидетельство о публикации №112011100548
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.