Потревоженная ночь...

Как-будто, где-то… чей-то крик,
Тот, что в осколки, тишину,
Как на мгновение возник,
Дорогу хрупкой сделав к сну,
Что вдруг рассыпалась песком.
И я увяз на грани той,
Где всё, подёрнутое сном,
Из яви, стало… миражом…

Как-будто, где-то… как слова,
Но неразборчиво… почти…
Те, что и слышатся едва.
И лишь одно из них: «Прости…»
Как-будто рядом кто-то, здесь,
Неясной тенью, в темноте.
Или от Бога это: весть,
Что заплутала… в суете…

Как-будто, где-то… как тоска,
Та, что непрошено и вдруг,
Там, где к окну прильнёт рука,
Под плач январских стылых вьюг,
Родив слезу из-под неё,
Почти такою, как щекой
Скользнула вниз, потом… ещё,
Сверкнувши маленькой звездой…

   Я, потревоженный, но чем,
   Не зная даже, не усну…
   Щекой, к холодному стеклу,
   Его не чувствуя… Совсем…
   Пойму вдруг то, что шёпот мой
   Рождает имя… без меня,
   Что я, так бережно храня,
   Всё время кутал тишиной…