Как же мне повезло,
что убили меня,
не увидел я зло
в свете нового дня;
городских площадей,
где жгли книги мои,
и безумство людей,
Боже, их сохрани...
Мой таинственный друг, -
дар о боли писать,
отречение вдруг,
стало мне словно мать;
вечно пьяный отец
вновь ушёл на войну,
а я всё ещё здесь
и, похоже, в плену...
Слов своих не возьму,
не нужны мне слова,
всё что сказано мной,
залежалось на сердце;
обо мне ещё вспомнит
людская молва, -
он любил, словно пил
водку жгучую с перцем...
Как же мне повезло,
что убили меня,
и убийцы пришли
не из вражьего стана;
а родные свои,
папироской дымя,
выполняя лишь пункт
неизвестного плана...
Ну и пусть, что сожжён
в рукомойнике утром,
пепел с рук я омою,
возьмусь за перо;
по небесной стезе
распишусь перламутром,
мне писать о любви
было Богом дано......
Как же мне повезло...
© Copyright: Денис Готтесман, 2012
Свидетельство о публикации №112011110737
Свидетельство о публикации №112011110737
Рецензии