Книга её жизни

Книгу жизни каждый пишет сам,
Вырвав белый лист с тетрадки школьной,
Быть может, выйдет сборник эпиграмм,
А возможно, томик прозы вольной!
Каждый сам поэт своего счастья,
Никто ведь лучше и не скажет про него,
Лишь та, кем восхищались все мужи столетья,
Лишь та, которая любила одного.
Описывая своей жизни пожелтевшие страницы,
Растрогалась, и слезы градом по щекам,
И хлопают в ночи ее пушистые ресницы,
И капли туши кляксой по строкам.
Она расскажет про любовь и боль,
Про детство, молодость, зрелость,
Про то, какую в ее жизни роль,
Сыграли ее скромность, его смелость.
Откроет потайные дверцы все в душе,
И, словно исповедь священнику, напишет очерк,
И от помады след, будто клише,
А в конце фразы каждой, многоточье.
О нем напишет целую главу,
Ведь это самый важный человек,
Ты едешь поездом из Питера в Москву,
А за окном крупными хлопьями снег.
Перечитает жизнь свою в тетради толстой,
Каждое слово - эмоций сильный всплеск,
В душе ее кольнет иголкой острой,
И виден в темноте лишь сигареты блеск.
Соскочит с кресла, взяв в охапку,
Рукопись любви своей, скрипя зубами,
Закинет в очага пылающую топку,
И глаза зажмет дрожащими руками.
Смотря на пламя, будет думать о былом,
Откроет ставни, впустит воздух ледяной,
А за окном уже давно белым бело,
Эх, как же одиноко все время быть одной.