Горечь коры осиновой.
Прелой листвы запах.
Мокрого неба синего
сохнет уже рубаха.
Залиты солнцем сосны.
Светятся в упоенье.
Сладкие здесь росы.
Бог мой, да ты гений…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.