Порою рассеяно хмуришь табло...

Порою рассеяно хмуришь табло,
Мыслю не в силах унять
“Если стихи не приносят бабло,
 Зачем их вообще сочинять?”
 
И славу стишками тебе не слупить,
Коль подумаешь верхней макитрою.
Можешь с рифмишкой рифмишку слепить?
Так дурное ж дело не хитрое.
 
А в личном бюджете шаром покати,
Впору валиться набок!
И пару себе ты не можешь найти –
Кому же ты нужен без бабок?
 
Доколе ж тогда засорять башку
Парнасами непокорёнными,
При этом свою набивать кишку
Дешёвыми макаронами? 

Всё возле пегаса играешь в крокет 
Под сенью его крыла.
А ведь тебе почти сорокет,
И нет ни двора, ни кола.

Расслабивши между точеньев ляс
Уставшую музку свою,
Все эти вопросы в который раз
Я сам себе задаю.
 
И что же на это ответить мне?
Отвечу, коль сам спросил.
Вся фишка, что я, в родимой стране
Чтоб выжить, не трачу сил.
 
Мне есть, где ноченькой прикорнуть.
Мне есть чего пожевать.
Мне есть что выпить и что курнуть
Мне незачем выживать.

Ради потомства ваще неохота
Ложится под женский сапог.
А, скажем, карьера - не хочется что-то
Рвать на себе пупок.
 
Проблема ведь даже и не в пупке,
Работай, живи - не тужи.
Найдётся работа мне по руке.
Но нет ничего для души.
 
Я филин свободный, манал эти путы.
Если работа не та,
Тащусь на работу, на каторгу будто,
Разве что без кнута.
 
Реприз очевиден: 
“А что ж ты хотел? 
У всех такова селяви.
С утра в автобусах сотни тел 
На каторги едут свои.
 
И там надрывают пупки в поту
С планёрки и до отбоя,
Дабы хоть что-то улучшить в быту,
К примеру, сменить обои”.   

Себе же в ответ восклицаю:
“Ну да!
Все пашут, а я дуркую!
И всё же трудиться лишь ради труда
Я не хочу ни в какую!

Творец меня разумом, как остальных,
Возьми, да и отоварь!
А мне бы к червям, чтоб кишеть среди них,
Но я – разумная тварь”!

Пора вылезать из словесного кала,
А то сам себя доканал.
Но как же мне лень жить по светским лекалам!
Видимо, я маргинал.
 
” Эники-Беники ели вареники.
Эхма! Чего ж горевать?”
Может быть правы адепты евгеники?
Надобно сортировать? –
Лучших в элиту, средних – в рабы,
В муфели – прочий сброд… 

Я же не пил, я не кушал грибы.
С чего же меня так прёт?
 
Да к чёрту, плевать. Буду так же влачить
Без пользы житьё своё.
И так же буду стишки строчить,
Пока не наскучит сиё.

Снова залез на свою колокольню,
Думая о своём:
“Как же кошмарно, чудовищно больно - 
В печке гореть живьём”!