Кунсткамера

 

Дебилы, пни и наркоманы
 Глаза продрав, глаза залив
 Тот трезвый хер, тот в жопу пьяный,
 Но каждый пишет «креатив».
 
Столпы КК сидят в европах
 Наполнив пивом животы,
 Смотря как эти остолопы,
 Хотят с культурой быть на «ты».
 
Тот простатит живописует
 И умиляет всех до слёз,
 Тот пишет, поклоняясь хую,
 Про гиперспермотоксикоз.
 
Один засел в подвалах Хайфы,
 В тумане героинных грёз,
 Вкатя укол, ****ит под кайфом,
 Разводит быдло на «серьёз». 
 
Один бредятину напишет,
 Другой комментит это бред,
 А третий просто едет крышей,
 Но креативности-то нет.
 
Другой над пятой кнопкой сохнет,
 И как великий первонах,
 Гоняет свой отросток дохлый,
 Рукою дёргая в штанах.
 
Ему б задания в тетради
 Писать ещё, в его года,
 Но пишет: «Как достали ****и!»,
 Хоть **** не видел никогда.
 
Тот бьётся в истовом припадке –
Цель в жизни он своей достал –
Все отсосали, он – «в десятке»,
 Ещё чуть-чуть и «пьедестал».
 
Тот за Россию ставит свечку,
Тот очищает от гнилья,
 При этом сам не слазит с печки
 Как славный Муромец Илья.
 
Тому хохлы не дали жизни,
 Того заела жидовня,
 Тот чурок кроет укоризной,
 Но крео нет. Одна ***ня.

Тот в аналитики подался
Хоть сам умеет лишь налить,
 Идею высосал из пальца,
 И тупость выдаёт за прыть.
 
А креативности ведь нету,
 Пиши, хоть литр в желудок влив, –
Поход на пидоров с вендеттой
Это ещё не креатив. 
 
А лексикон убог и узок 
 И слово «***» как слово «ку»
 Тут сами все себе обуза –
Варенье в собственном соку.
 
Один из трех тут – переросток,
 Один из двух – прыщавый тин,   
 И каждый крео свое постит
На главную, в обход корзин.

В урочный час, в часы работы,
 Нет, чтоб трудиться для страны,
 Хоть для народа сделать что-то –
На сраках трут они штаны.
 
Тот возомнил, что он прозаик,
 Тот посвятил себя стихам:
 Кому же пишут? *** их знает –
Таким, как сами же –  лохам.

Что им осталось, самоедам? –
Лишь горький опыт неудач,
 Позёрство, лузерство и беды,
 Грызня, риторика да срач…