Умирают на свете.
Не только играют на свете.
Тихо плачут родные:
кусочек их жизни сгорает.
Старцы белые. Милые девушки. Дети.
Умирают.
Умирают,
не сделавши первого робкого шага.
Не сказавши ни слова. И горя сполна не отведав.
Никому ещё смерть
план по валу свой не оглашала,
а вот жизнь обещала погибель
вопросов-ответов...
Умирают в постели.
А чаще в наш век бестолковый
умирают на сцене. В забое. В бою. В кабинете.
Умирают от горя. От счастья. От белой подковы.
От змеи подколодной.
От слишком старательной плети.
Иногда, оглушённые вестью, мы горько рыдаем.
И опухшим лицом по холодному слепку елозим.
И житуху клянём,
по Валдаю мотаясь «хёндаем»,
и забытого бога
в душе-морозилке
морозим...
Скорбное
© Copyright: Иван Табуреткин, 2012
Свидетельство о публикации №112011000189
Свидетельство о публикации №112011000189
Рецензии