11 с половиной секунд

я высовываюсь из окна
в морозно коричневый двор
и жую хлеб с плавленым сыром,
тогда как луна силится разорвать пелену
спешащей мимо неё толпы туч,
как будто бы она хочет
мне что-то сказать, но ей
не протиснуться сквозь
массивные плечи и спины
серых незнакомцев, уносимых потоком,
мне становится холодно,
я не могу дождаться,
пока наступит момент ясности,
перевожу взгляд
на открахмаленный свежевыпавший снег,
на замершие деревья
и бессмертные фонари –
раз и навсегда установленную статику,
которую ощущаешь
только на самом последнем этаже,
высунувшись в окно,
как техническая ошибка,
как непредвиденная помеха,
клякса на чертеже двора,
клякса, жующая чёрный хлеб,
намазанный плавленым сыром,
и вновь бросая взгляд на луну,
я смущённо закрываю окно,
поняв, что она так и не сможет
что-то сказать,
что, может, и к лучшему,
но через стекло
я продолжаю смотреть
на её искажённое то ли вопросом,
то ли досадой лицо,
едва различимое сквозь
плечи и головы мутных
и безразлично бегущих куда-то туч,
и в смятении, растерянно осознаю,
что нет, в этом мире что-то не так,
что так ведь никак нельзя

(10.01.2012.)