Мне снился умирающий поэт

Мне снился умирающий поэт,
он рокотал и звал меня на помощь!
Он так кричал в нём было столько бед,
и в тоже время он лежал как овощь!

Я руки ему судорожно держал,
и воду заливал в сухую глотку,
я так молился чтоб он снова встал,
и не лечил себя палёной водкой!

О крики разрезали тишину,
и окрапляли вопли дома стены!
-Убей меня, я больше не могу!!!
Кричал он мне и всё смотрел на вены.

-"Не надо, потерпи ещё чуток,
я положу платок с водицой тёплой!
Прошу тебя не умирай браток!"
И протерал лицо ладонью мокрой

Врача не звали знали что к чему,
в нём умирала жизнь и смерть рожадалсь,
И только я просил слепую тьму,
-Не заберай...ему чуть-чуть осталось!

Он резко сделал свой последний вдох,
и руки его впились мне в грудки,
-Спасибо брат...ты сделал всё что смог.
и слёзы с глаз его ручьями потекли...

Он не дышал, и жутко лишь молчал,
не отражали стены его крик..
Был человек и вот уже пропал,
и на полу уже не тень а блик...

Кушетка проминалося под ним,
в окно чернели солнышка лучи,
зачем? зачем от нас ты уходил?!
Ты не назвал мне взевешенных причин!

Не зрителей и не толпы зевак,
он за руку держал только меня,
И говорил "-везде один бардак!"
Что нету человека у руля.

Я отошёл от тела и дрожал,
дышал я тёплым воздухом в стекло,
Когда проснусь? я понял что я спал,
уж слишком чисто было то окно.

Ударив кулаком о то стекло,
порезав пальцы и вступила боль,
я не проснулся, оставался сон,
и на часах всё время было ноль!

И так сидел в квартире как в гробу,
чернело солнце не пуская в окно свет,
а я дрожал уставившись во тьму,
а на кушетке мёртвый мой поэт...