Храмы, вышитые кровью
Нежный крестик на груди
Старый мостик над рекою
В свете утренней зари
Разбудили буйным маршем
Площадей стальные сны,
Прошагали, сменным стражем
Изувеченной страны.
Побледнела, запылилась
Придорожная трава
Да по ветру расстелилась,
Не нужна и не нова.
И растили вроде тех же
На деревне сыновей,
Только не было уж стержня,
Только не было костей.
Где культура ночевала…
В этих клубах пропитых
Себе цену набивала,
Завлекала молодых )
Рано утром пожинали
Ее праздника плоды
К себе в сумку собирали
Полусгнившие бомжи...
Ах как больно на морозе
Голыми руками взять
За железо, в этой прозе
Как бы нить не потерять…
Те, березовые рощи
Задыхались, но росли
Может, сыщут что - то дальше
Да ведь надо, чтоб нашли…
10.08.05.
Культура
© Copyright: Ольга Дягилева, 2012
Свидетельство о публикации №112010907593
Свидетельство о публикации №112010907593
Рецензии