Мой Мастер

Создавая тебя из осеннего неба и плоти,
зачитался Булгаковым Бог и забыл, что творит.
Спохватился, когда пересыпал ума две щепоти
и назначил в бродяжьей судьбе легион Маргарит...
Ты и клял тот замес, и вопил в небеса "Я – не Мастер!",
оставляя на смятой постели частицу души.
И просил горе-Аннушку рельсы скорее умаслить,
чтобы глупый вагон все проблемы наотмашь решил...
Были злые чужбины милее, чем отчие храмы.
Были войны как дом, а дома походили на клеть,
где стонали твои Маргариты – и девки, и дамы,
– приземляя тебя, были сами готовы взлететь.
А бывало, ложились года, будто карты – по масти,
и не мучил вопрос "Сколько в этой колоде мастей?.."

Снова шепчет листва у прудов Патриарших – "мой Массстер",
но боится душа постояльцев и новых гостей...

Только Бог, поразмыслив за чаем и ложечкой манны,
перестал нас лепить из молитвы, воды и песка.
Начитавшись Булгакова, пишет людей как романы.
Ты – из тех неоконченных Богом романов.
В стихах…