Полуисповедь-полумантра

Добрый вечер, январь бесснежный.
Тебе пишет твоя... забудка.
Набросала рукой небрежной
нескончаемый бред рассудка.

Перепутала сны, реальность,
вспомнив прошлые дни и жизни,
что-то томное там осталось:
друг, товарищ, бесценный,  ближний.

Потерялась в словах, мольбертах
фетишистка пустых открыток.
Отсылает тепло в конвертах -
100 провальных согреть попыток.

Написав силуэт гуашью
В своем городе, в своем мире,
вдруг вздохнет, упиваясь блажью:
"Вот бы жить нам в одной квартире..."

И ночами не спит - рифмует,
в сеть бросает прологи к мыслям.
Слишком плоско. Ее погубит
эта страсть к дневникам и письмам.

В прошлый год отправляет почту:
полуисповедь-полумантру.
- В буйстве красок поставим точку?
- Многоточие! - Ну, до завтра...

- Да, до завтра. Забудь. Расслабься.
Раньше грелся одним лишь взглядом.
А теперь хоть взорвись, расплавься,
замерзает, когда с ней рядом.

Что со мной, с той вчерашней Гердой?
Позабыта навек. Так странно.
Близость в прошлом. Союз наш предан.
А чужих не согреть. Досадно.

Доброй ночи, январь. Нелепо:
мы с тобой так близки, так схожи:
ты жестоко покинут снегом,
я - когда-то родным... прохожим.