И вот вроде бы давит меньше, тянет пореже и тише бьётся,
зашиваешься снова в кокон, что с кукольный дом.
И не надо нам встреч. Проболит, перебьётся -
и вот вроде бы всё. Только кожа на части рвётся
каждый раз, когда в памяти он смеётся,
а мне думается с трудом.
Он ведь так уходил уже - грязно и по-английски,
спал с другими, хвалился, желал им найти себя,
может даже скучал, допивая холодный виски,
и я верила - он остаётся близким,
только верить нельзя.
И вот вроде бы всё. Он сюда уже вряд ли вернётся,
этот город забыл про него, плюнул ему вслед.
Только, чёрт, почему сердце не бьётся,
когда его рядом нет?
Обороты
© Copyright: Аната Гусева, 2012
Свидетельство о публикации №112010803677
Свидетельство о публикации №112010803677
Рецензии