Сам себе порой не друг;
В горле утром сухо.
Как всегда без спроса вдруг
Залетела муха.
Я её зажал в углу
И луплю газетой.
Разуметь лишь не могу:
Вот за что ей это?
В «Комсомолке» на столе
На второй странице
О душе и о судьбе
Что – то говорится.
Зачитался, прямо песнь,
И ни грамма фальши.
Я гоню дурную весть
От греха подальше.
А душа, полёт прося,
Словно муха та же:
То всё ввысь да в небеса,
То к земле, а как же.
Как всегда ответов нет,
Лишь одни вопросы:
Вот чего в окно ко мне
Залетать без спроса?
Да и я считал порой
И сейчас считаю,
Что со всей своей душой
Не туда влетаю.
Для одних я – званный гость,
Для других – не очень,
Словно я им в горле кость,
Грустно, между прочим.
И посетовав ещё
О своей о доле,
Муху, позабыв про всё,
Отпустил на волю.
И как будто на душе
Стало чуть полегче.
Заалел рассвет уже,
Лёг домам на плечи.
Муха
© Copyright: Сергей Быструшкин, 2012
Свидетельство о публикации №112010801298
Свидетельство о публикации №112010801298
Рецензии