Изюм

Все Ваши фуагра – одно посредство.
Чем отличаюсь я от серых масс,
Мой чуткий вкус уже заложен с детства,
Мне было десять, помню, как сейчас,

Плывём большой рекою, полноводной,
На катере народу полон трюм.
Из взрослых кто-то мне рукой огромной
В карман насыпал слипшийся изюм.

И всем плевать на блики совершенства,
Никто не спросит: «любишь или нет?».
Сжевал его не испытав блаженства,
С того прошло ещё немного лет.

Я помню как-то вечером холодным,
Один по лужам брел, сутул, угрюм.
Был мокрым, измождённым и голодным,
Но тут нащупал слипшийся изюм.

Достал его из мокрого кармана,
Подул, потёр и мерно зажевал.
И разум прояснился от тумана,
И дождь прошёл, на небе месяц встал.

Сегодня день, прозрачен, как слезинка,
На мне сидит с иголочки костюм.
Повязан галстук и в глазах искринка,
Ну а в кармане слипшийся изюм.

Какой красивый праздник – день рожденья,
Всех веселит, гостей и самого.
Кому-то торт, с варением печенья,
А мне, Вы сами знаете чего!

Каким бы мир наш ни был обречённым.
Пусть ждёт меня пустой, дырявый чум.
Но лишь бы был в моём кармане тёмном,
Хоть слипшийся, но всё-таки изюм!