***

Солнце ушло за тучу.
Обнажив усталый оскал,
Он устал. Недоспал, переспал. Он послал
Жизнь. И целую кипу, кучу
Времени он искал и искал
Смысл, мысли, остатки
Чего-то большего. И кратки
Стали его дни, ужасно кратки.
Вроде проснулся,
Перешагнул через себя - улыбнулся.
Фальшиво, довольно криво.
Он живой на этой чертовой неделе.
Его пока не спалили, не зарубили и даже не съели.
Проезжал по городу, девицы смотрели в след так игриво.
А у него во взгляде - тоска вперемешку с "пошли вы!".
Разочарование в чем-то большем, чем он, в Боге
Сказалось на всём, на жизни, на мыслях и так далее.
Теперь он верит в стакан и в тот бар у дороги,
А ещё в мачете, упрямо державший так долго.
Его в самое сердце ранили.
И ещё, и ещё - вдруг живой. Мало ли.
А он ведь вроде живой. Наверное, так называется,
Когда человек дышит, слышит, разговаривает.
А что, внутри всё перегорело и догорает? Бывает.