Другая Маргарита

Ветер к вечеру стих, погрузившись в туман.
Сырость душит простуженный город.
Я бреду, потерявший корабль капитан,
мимо зданий и грязных заборов.
Я недоумеваю, куда я попал –
не мои здесь ни время, ни люди.
Где залитый луною залив между скал,
где на глади качается жёлтый овал,
как лимон на начищенном блюде?

Фонари, словно призраки, еле видны
на седой промокашке тумана ,
как кустарные карикатуры луны,
как пустые глаза великана.
Может здесь, где цветы на окне, мой приют
я найду? Постучусь наудачу.
Заржавевшие песни визгливо споют,
словно пьяная шлюха заплачет.

Коридор пахнет старостью вялой травы
 – в темноте не видать силуэта.
Загорается лампочка у головы –
неярка, как глазок сигареты.
Неуверенно я направляюсь на свет,
как слепой, задевая за стены.
Что, меня в этом мире,  которого нет,
ожидают ли дней перемены?

Лет за сорок. Озябшая. Кутаясь в шаль,
выжидающе смотрит, без страсти.
Ей не нужно, не больно, не страшно, не жаль
Ни удачи своей, ни несчастья.
На мгновение вырвавшись из суеты,
вдруг увидела, что не живая,
и сама для себя покупала цветы –
обмануть пассажиров трамвая.

Пыль завядших соцветий на чёрном пальто...
Я узнал её облик иконный.
А она меня хрипло спросила: «Ты кто?»
Я в ответ улыбнулся: «Спасённый».
А вокруг точно так же клубится туман,
И простудой несёт из щелей.
Я стою, потерявший корабль капитан,
перед гаванью тихой моей.