В небе выкален профиль жестокий
С темной прорезью каменных глаз,
И в лице это слово, как рокот,
Как копыто на голову – «Власть».
На дыбы поднимается штормом
Горделивый балтийский прибой,
Этот город на части разорван
Вечно – медной Петровской рукой.
Ни угроз он не слышит, ни криков,
Словно совесть, как паперть, чиста,
И сложились в усмешку – «Великий!»
Зачерствевшие камнем уста.
Не смущаясь пустыми слезами –
Что за дело до нас седоку? –
Он глядит молодыми глазами
Лишь вперед. На летящем скаку.
Пётр Первый
© Copyright: Ибрагимова Карина, 2012
Свидетельство о публикации №112010607051
Свидетельство о публикации №112010607051
Рецензии