из Парижа с любовью

В том зимнем нереальном столкновении погибли двое ,
без сомнения , без сожаления, без лишних слов на небо отправили  одного,
вторую оставили, забыли,
выплюнули в заснеженном феврале.
Она боролась кричала, пускали титры и закрывала руками глаза,
прижимаясь к земле.
И каждый год он пишет послания, как заклинания:
Не верь. Не проси. Не обманывайся,
не позволяй им тебя обижать, ты так устала страдать,
так устала обламываться,
пройдут чередой прохожие, оставят записки на память,
но на меня не будет похожего...
И как я посмел себя там не оставить? и почему не сказал заранее,
что бывает со мной
в минуты отчаяния или великого счастья?
и мое отраженье тебя потревожит случайно,
но снова напрасно отзовутся оглаской твои откровения,
моя милая девочка-солнышко,
он другой, он неправильный, он таким был всегда,
доползая до донышка ,
и через многие годы, среди череды незнакомых,
ты, может, найдешь кого-то похожего...
и он ,как приведение, проводит до дома , обнимет и спать уложит...,
и станет оберегать , не обманывая ни в чем, защитит, научит не оступиться,
Я знаю, погибло нас двое тогда, но ты не умела и не умеешь,
А я за тебя пока здесь  остаюсь и продолжаю молиться.