Как угораздило болезнью этой заболеть,
где слово – плеть,
исканье связки слов – вериги
и помрачение ума, сознанья сдвиги?
Поэзия…
она - в пивнушке загулявшей, дымом,
с вуалью приоткрытой – дамой
(загадочной почти незримой).
Она – любви податливые плечи,
чувствительное нечто,
раскованно рискованные речи…
как призраки любимого, любимой,
как выстрел в сердце, выстрел мимо,
как течи у обшивки корабля,
сигналы «SOS», из бочки крик:«Земля!»,
петля на шее как удавка-галстук,
вы с ней под парусами, галсом…
и ветер, как обычно, поперек…
не удержать ее… уходит в срок.
И не остаться вечно молодым…
и вновь пивнушка. Проза жизни. Дым.
Очень мощный стих, ассоциативный очень стих! Несколько раз перечитала - сильное впечатление. Что интересно, что это с одной стороны казалось бы сугубо мужское понимание поэзии, сугубо личное, совпадает с моим. Правда, без пивнушки:) А так, под каждым словом подпишусь!
Ирина, спасибо за отклик и понимание. Читаешь стихи любимых поэтов - поэзия, иная проза более поэзия чем стихи надуманные (даже причины сочинения таких стихов мелочные). Смотришь на картину талантливого художника,музыка звучит проникновенно --всё это попытка передачи (запоминание)образов-чувств.Считаю в этом вся сила и потребность сочинительства. Очень хорошо о Музе написал А.Блок.
"Навороченность" образов словесных, неточность (несоответствие чувству) применения слова -напрочь уничтожает поэзию.Не спасут ни прекрасные рифмы и ритм, если чувства нет, думаю так.
Владимир
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.