Надвинув шоры на глаза,
Шагами, высекая тропы
Вперед, не выбирая путь
Через бурьян, сбивая стопы.
Историй выдуманный сказ.
А суть? Кому какое дело?!
Не вечно теплится рассвет,
Глядишь и утро постарело.
И заманил вчерашний день
В проулки разочарований
Заветом прожитых идей
Туда, где тропы без названий.
На склоне прожитого дня,
Бросаясь маркими словами,
Историк завершит свой сказ
Плеядой звезд над головами.
А сон,- бездельник, как туман,
Как вечный странник заблуждений
Отправил в мир забытия
От неуемный впечатлений.
(03.01.2011)
Лабиринт
© Copyright: Козлов Юрий Николаевич, 2012
Свидетельство о публикации №112010406366
Свидетельство о публикации №112010406366
Рецензии
