Катеньке

Она наносит Parisienne от Ив Сен Лорана,
Прямо на загорелый живот.
И становиться ему хорошо и пьяно...
Хоть он долго так с ней живёт.

Она ходит по дому, в платьях из шелка,
И волос забран наверх.
Он любуется ей втихомолку,
Выбирая на плечи мех.

Она утром, пока он всё спит, изнежась,
Успевает помыть полы.
Приготовить вкуснейший завтрак, свежий,
Для него, и для детворы.

Он ей пишет смешные какие-то строчки,
В смсках, во время обеднее.
А она на машинке на швейной строчит,
Чтоб успеть сшить платьице летнее...

Он вчера ей купил гарнитур с бриллиантами,
И друзья его долго ахали.
А он знает, достойнейшими талантами,
Эту женщину боги украсили.

Она ночью поправит на нём одеяло,
Он ей сдует мешающий локон.
Для друг друга ведь этих двоих создавали,
Чтоб жилось им, не одиноко...

И ему без неё порою, невозможно даже дышать,
Он ей шепчет:"побудь со мною",
Как же можно долго так спать?
И она к нему, прям как мать, "Говори, что же там с тобою?"
И потянется целовать...