бог художник

Оттенки серого за окном,

сепия, монохром.

И заморенный сном смотришь на затёртую картину

написанную маслом миллионы лет назад.

А может больше, не знаю, это не важно.

Писали её наверно в состоянии опьянения,

когда на улице шёл снегопад и сердцебиение

не давало автору закончить произведение.

Оно и сейчас не закончено, ему ещё предстоит многое дописать.

Многое уже стёрто, изорвано, размазано, но то что я вижу -

картина в двух цветах.

Старый холст, чуть рваный в двух местах,

ничего страшного.

Любуясь миром, написанным одним лишь автором и его экслибрис

уже навечно не стереть.

Только смотреть.

Только, как я думать и ничего больше…

Художественная картина жизни, мира и бытия, всё просто

вот ты, а вот я, а вот наш дом.

Он видит, он знает, он автор этой картины.

Он сделал нас, его рукой

был создан мир, его кистью и палитрой.

И лучше просто дальше смотри, что там за окном.

Люди, дороги, снегопад и ещё что то, мне не видно.