Прости меня, мама, за все твои слёзы,
За то, что с тобою порой так жесток,
За то, что под сердцем так ною занозой
И рву вместе с кровью побольше кусок.
За то, что не внемлю твоим я стенаньям,
Бесстыже смеясь над пророческим сном,
За то, что не тешу тебя так познаньем,
Как тех, кто едва ли нуждается в нём.
За то, что тебя так нечасто лелею,
Душою прильнув к материнской груди,
За то, что так редко тобою болею,
Все бросив дела, умоляю прости!
За то, что беспечностью новой охвачен,
Бегу от тебя, когда нужно к тебе.
И вдруг понимая, что символ утрачен,
Боюсь возвратиться, блуждая во тьме...
«Прости мне обиды мои, дорогая», -
Пусть шепчет берёзе поваленный тын.
Тебя недостойный к тебе же взываю:
Прости, если сможешь…
post scriptum: твой сын
Прости
© Copyright: Теодор Воланд, 2012
Свидетельство о публикации №112010404597
Свидетельство о публикации №112010404597
Рецензии
