Смерть идеи

Бунтарь, вознёсся ты
В своём воображении.
Снег чист январский,
Как твой творческий восход.

Наверное, опять ты будешь
В винном вдохновении
Скитаться по просторам
Ветреных широт.

Белый снег,
Зовущий лёд,
Даль прикрытия скользящая.
Смерть не вдохновит поэта,
Даже настоящая.

С ней играет он шутя
Силою безумства.
Роковой удел красив,
Нету в нём кощунства.

Без забвенья памяти,
С вежливою нежностью
Чёрная коса была ему богемностью.

Исписался ты, с двойным характером,
Что рождает спор.
У поэта вечность веры,
У кончины – лютый взор.

Смерть назначила игру
Полюсу идейному,
А телесный обратило
К времени питейному.

Но рождалась мысль
Вопреки всем действам -
Во хмелю к напиткам лишь
Промышлял лакейством.

Открывалась лёгкость строк
И ложилась плавно.
Та игра с зловещей дамой
Становилась равной.

Не смогла простить ничью
Грозная соперница
И, решив – нелёгок путь,
Назвалась «изменница».

С той поры не пишется -
Мы с ней одиноки.
Ушла к другому, насладясь…
И забрала все строки.

Москва, август 2011