Мы не помним...

Сорок пятый, воздушный парад и ликующий воздух.
В память входит степенно и прочно деталь за деталью,
Строй истерзанных, рваных, побитых в боях бомбовозов,
В синем небе плывет, осеняя потертой перкалью.

И восторженно люди кричат – сладко слово «победа»
И прищурясь, на небо вдвоем смотрят мальчик и мама.
Это время текло не спеша – от рассвета к рассвету,
Слово «Родина» было в душе без убогой рекламы.

Ныне в воздухе рев и безумие авиа Макса.
Вверх уставились, словно зенитки глаза объективов,
И людская несдержанность ближе к критической массе,
Подгоняя года все сильнее и нетерпеливей.

Свято место в душе мы не заняли – там теперь пусто,
Наше время галактикой  мчится по тусклой спирали.
Ты глядишь в объектив, лихорадочно щелкая спуском,
И бездумно коверкаешь жизнь, и стираешь детали.

В небе нет ни просвета, стоят на земле самолеты.
Мы, сжигая себя и других, не уходим в Валгаллу.
Сорок пятый. Парад. Мелкий дождь. И погода нелетна.
Мы не помним. Заснули, переключая каналы.