Правитель должен быть поэтом

ПРАВИТЕЛЬ ДОЛЖЕН БЫТЬ ПОЭТОМ
Правитель должен быть поэтом!
(иначе власть не удержать)
Чтоб люди шли к нему с советом,
Чтоб сам он мог совет давать.
Без очумевших олигархов,
«Хапком» наживших капитал,
Без приручённых патриархов,
Которых кто-то выбирал.
Фальшивый хор, партийный сброд…
Враз освистать готов народ.
Правитель должен быть с народом!
(иначе всё, конец, «капут»)
И власть достанется уродам,
Которых «деньги» создают.
Правитель должен быть поэтом,
Чтоб были светлыми мечты,
Чтоб не бежали за советом
Лишь полицейские менты.
03.01.12              Н.Ланд

P .S.
ИЗ ИНТЕРНЕТА

ПОСЛУШНИК
(стихи, найденные в архиве Сталина. 1949-й г.)

Поговорим о вечности с тобою:
Конечно, я во многом виноват!
Но кто-то правил и моей судьбою,
Я ощущал тот вездесущий взгляд.

Он не давал ни сна мне,
ни покоя,
Он жил во мне и правил
свыше мной.
И я, как раб вселенного
настроя,
Железной волей управлял
страной.

Кем был мой тайный
высший повелитель?
Чего хотел он,
управляя мной?
Я, словно раб, судья
и исполнитель, -
Был всем над этой нищею
страной.

И было все тогда непостижимо:
Откуда брались силы,
воля, власть.
Моя душа, как колесо
машины,
Переминала миллионов
страсть.

И лишь потом, весною,
в 45-м,
Он прошептал мне тихо
на ушко:

«Ты был моим
послушником, солдатом,
И твой покой
уже недалеко!»

Ну и напоследок его пророческое выражение: "После моей смерти... на мою могилу неблагодарные потомки навалят кучи мусора, но через много лет ветер истории их развеет"


 The Poetry of Barack Obama

Published: May 18, 2008

Following are two poems by Barack Obama that were published in the Spring 1981 issue of “Feast,” a 51-page student literary journal that described itself as "a semi-annual journal of short poetry and fiction collected from the Occidental College community.” The journal is no longer published, according to a college spokesman.

POP

Sitting in his seat, a seat broad and broken
 In, sprinkled with ashes
 Pop switches channels, takes another
 Shot of Seagrams, neat, and asks
 What to do with me, a green young man
 Who fails to consider the
 Flim and flam of the world, since
 Things have been easy for me;
 I stare hard at his face, a stare
 That deflects off his brow;
 I’m sure he’s unaware of his
 Dark, watery eyes, that
 Glance in different directions,
 And his slow, unwelcome twitches,
 Fail to pass.
 I listen, nod,
 Listen, open, till I cling to his pale,
 Beige T-shirt, yelling,
 Yelling in his ears, that hang
 With heavy lobes, but he’s still telling
 His joke, so I ask why
 He’s so unhappy, to which he replies...
 But I don’t care anymore, cause
 He took too damn long, and from
 Under my seat, I pull out the
 Mirror I’ve been saving; I’m laughing,
 Laughing loud, the blood rushing from his face
 To mine, as he grows small,
 A spot in my brain, something
 That may be squeezed out, like a
 Watermelon seed between
 Two fingers.
 Pop takes another shot, neat,
 Points out the same amber
 Stain on his shorts that I’ve got on mine, and
 Makes me smell his smell, coming
 From me; he switches channels, recites an old poem
 He wrote before his mother died,
 Stands, shouts, and asks
 For a hug, as I shrink, my
 Arms barely reaching around
 His thick, oily neck, and his broad back; ’cause
 I see my face, framed within
 Pop’s black-framed glasses
 And know he’s laughing too.

UNDERGROUND

Under water grottos, caverns
 Filled with apes
 That eat figs.
 Stepping on the figs
 That the apes
 Eat, they crunch.
 The apes howl, bare
 Their fangs, dance,
 Tumble in the
 Rushing water,
 Musty, wet pelts
 Glistening in the blue.