Пророк

Мне снится жизнь. Другая… За бугром.
Я сплю и вижу рябчиков и киви.
Судьба стоит с дубиной за углом,
Не соглашаясь с планами такими.
Который век в российских кандалах,
Как Прометей, к своей скале прикован.
Я видел смерть, преодолел свой страх,
Но буду вновь неверно истолкован.
За что? За что?!  Родиться дернул чёрт,
С умом и страстью в ветренной России.
Всевышним был поставлен на учёт…
Как жаль, что я не музыкант Россини.
Пророчеств устных тяжкое клеймо,
Дамокловым мечом мне ранит темя.
Откуда столько грязи у Него?!
С небес на наше раненное племя.
Я не Шойгу, я вам не МЧС:
За злые вести голову снимают,
Я замолчу, я скроюсь в темный лес,
Найдешь и там, все в мире это знают.
Имею право от Руси устать,
И отдохнуть на папертях в Париже,
Мне под забором спать -  не привыкать,
Там жизнь получше, а дерьмо  пожиже.
Я здесь сопьюсь, прости меня, Господь,
Не сдюжит печень русское похмелье,
Ты душу дал, но искалечил плоть,
И я живу и таю карамелью.
Без веры и любви, какая жизнь?
Хоть ныне забери, не пожалею!
Смеётся Бог и шепчет мне: Держись!
Я вновь молчу, и возражать не смею. 3 января 2012 года