Разговор поэта с художником

Золотую осень на пригорке
Рисовал художник молодой,
Доставал он кисти и мольберты,
Он хотел нарисовать покой.

Выразить хотел он листопадом,
Как ему тоскливо на душе,
Краски,кисти-большего не надо,
Вот целый пейзаж готов уже.

В том пейзаже рисовалась осень,
Нам её художник передал,
В жизни он её такой увидел,
Или на дороге повстречал.

Осень-рыжевласая девчонка,
В красном платьице своём простом,
Наш художник как её увидел,
Все дела оставил на потом.

Он в неё влюбился,как мальчишка,
Музой лишь своею называл,
Рисовал он лишь её в мольбертах,
Руки ей одной лишь целовал.

Я художника однажды встретил,
И спросил я-здравствуй,как живёшь?
На что мне художник лишь ответил,
Ты что,брат,меня не узнаёшь?

Рисовал я здесь однажды осень,
Ну а ты мне музу подарил,
Как же я тебе,брат,благодарен,
Никого так раньше не любил.

Я ответил-да ты что,не стоит,
Это ведь заслуга не моя,
Ты же сам судьбы своей художник,
Вот тебя нашла судьба твоя.

Мы до ночи с ним поговорили,
И скажу вам по секрету я,
Тот художник,что повстречал осень,
Тем художником тогда был я.(Р.Л.)