Мы все как будто персонажи...

Мы все как будто персонажи
Своих невидимых картин,
Представленных на вернисаже.
Мы все чего-нибудь хотим.

Мы сами выбираем краски,
И мы считаем, что творим,
Вот только думаем нечасто,
Что нас рисуют, а не мы,

Что декорации, быть может,
Даны нам раз и навсегда,
Что поменять мы их не сможем,
Какой бы ни была мечта,

И дело разве что в сюжете,
Который даровал Творец.
Один кричит пред белым светом,
Что он природы всей венец,

Другой живёт, душе отдавшись,
И отдаёт её другим,
Идёт вперёд, не испугавшись
Смертей испорченных картин.

Иной живёт, не тратя красок
На чёрно-белом полотне,
Его судьба - играть без масок,
И жить, и умереть - во сне.

У всех одна и та же гамма,
Но сочетания цветов
Не подчиняются программе,
Зависят только от мазков,

Которые кладутся жизнью,
Которые ведут вперёд
И через гниль осенних листьев,
И через тонкий зимний лёд.

И чем закончится творенье?
У каждого особый путь,
Который соткан из мгновений,
Который не перевернуть.

Ноябрь 2011 г.