Бенадежно больны, изранены и изломаны,
Что твои мне стихи обо мне - не хочу
Мишуру посвящений сквозь стоны.
Уходи. По твоим я счетам заплачу.
Что ты плачешь и прячешься по кустам,
И кусаешь побелевшие губы в кровь?
Что равняешь ты старое по словам,
Разве это, по-твоему, это - любовь?
Прошлое
© Copyright: Юра Июль, 2012
Свидетельство о публикации №112010104240
Свидетельство о публикации №112010104240
Рецензии