Как же, мой милый мальчик,
Вот и исчезло "будет",
Кто-то засунул пальчик
В дырку будущих будней.
Ноют нестерпно лопатки,
Кровью исходит небо,
Я не играю в прятки
Против могучего Феба.
Но изменились даты,
И поменялись боги,
Крылья болят у стада,
А у меня ноют ноги.
Проза не пишется ямбом,
Стихи не ложаться в главы,
И у костра танец "самба"
Танцуют демоны славы.
Слава
© Copyright: Анна-Алекс Шевченко, 2012
Свидетельство о публикации №112010103720
Свидетельство о публикации №112010103720
Рецензии