Этот город не стал мне родным...

Я иду мимо блеска витрин,
Я иду мимо заспанных окон...
Этот город не стал мне родным,
И не близким,и не далёким...

Я иду мимо дней и недель,
Мимо осени поздней и вьюги,
Лишь весной запоёт мне капель,
И натянутся струны упруго...

Только это-не ты...и опять
Мне деревня покажется раем...
Будто в прятки с тобой мы играем,
И игру двух,чужих,не понять!..

Я построила собственный храм,
И с надеждой,как птица в неволе,
Жду весну,чтоб почувствовать долю
С деревенским трудом пополам...

Не смогла полюбить...не найти
Уголка в моём сердце большом,
Ты участья во мне не нашёл,
Я в твой мир не хотела войти!..

Моя улица...это-мой дом...
Озабоченный вид у соседки...
Грустный мальчик,сидящий в беседке,
Взгляд пытливый и умный при нём...

А ещё-здесь живёт музыкант...
Каждый вечер,играя на скрипке,
Он мешает с душою талант,
И имеет от бога улыбку...

А ещё-здесь прописана страсть,
Так же-боль,одиночество,радость,
И,возможно,надежда и слабость,
И,наверно,бессилье и власть...

И неважно-зачем, и когда,
И какую объявят погоду...
Мчатся в прыти отчаянной годы,
Замерзая в пути,как вода...