Отшумело ли, отбуйствовало лето
разудалым-далым пиршеством цветов,
цветогаммами закатов и рассветов
и обилием, обилием плодов.
Всё исчезло, словно кануло куда-то,
утонуло в чёрных хлябях ноября –
шелест трав, дыханье ароматов
и в малиново-сиреневом заря.
Оголились, помрачнели, потемнели
кроны яблонь за оградами садов.
Меж ветвей умолкли певчих птиц свирели,
и кузнечик не стрекочет из кустов.
На земле и в небе – пасмурно и стыло.
Хохлится на ветке смурый воробей,
не воркуют больше, сидя на перилах,
пара загрустивших сизых голубей.
Но они-то помнят, но они-то знают,
что пройдёт она, «унылая пора»,
что и реквием метели отыграют
по всему, что пело и цвело вчера.
Оттрещат морозы, отпоют метели,
первозданно глянет неба синева,
под лучами солнца застучат капели,
и проглянет где-то нежная трава.
И вернётся снова – празднично и ярко! –
бойкая на всходы майская пора,
а за ней и лето распахнётся жарко
и свои щедроты выдаст на гора.
И какой по счёту, несть тому и меры,
в циклах мирозданья завершится круг,
и гребцы Хроноса снова на галерах
времени – ударят вёслами внатуг.
Свидетельство о публикации №111123107506