Маршрут

Ты вернёшься,  в контрасте почувствуешь, наверняка,
этот город устроен на удивление просто -
за трамвайным кольцом под мостами лоснится река,
фонарей многолунье, витые решётки. В набросках –

свет здесь клином сошёлся, разлит по колодцам-дворам,
но пока в пору звать твоих снов неотложную помощь -
спи по улицам.. спи по шагам, по заветным словам, 
вспоминая обратный маршрут, и как только захочешь –

три пролёта наверх.. три пролёта, где вьют небеса   
свои хрупкие гнёзда в заброшенных пыльных мансардах..
в старых фикусных кадках, проёмах, настенных часах
зреют звёзды... прозрачные звёзды,  и пятятся рядом

по Фонтанке туманы, зашёптанным фарсом ветра   
рассылают по форточкам стылых рассветов приветы.
Как дожить до себя,  когда ворохом сыпать горазд   
на окраинах снег плюс на встречи наложено вето.

Возвращайся домой, раздевай свою суть донага,   
в этих ты переулках давно позабытый прохожий,
поспеши до главы, где совсем обмелеет строка,
слишком призрачна жизнь, оттого и прочтётся тревожно.

На прибрежных проспектах покажутся мысли вьюжней-
станешь сравнивать быт,  пресловутый нордический климат,
взглянет нежно каналья сфинкс королевских кровей
вслед тебе, вдруг услышится резко и неумолимо,-

закалившись в подземках, питейных подвалах, тщетах, 
где-то Время грохочет навстречу тяжелым трамваем. 
И зачем отрицать,  будет счастье ещё, но когда
ты вернёшься. Вернёшься, надеюсь..  да нет - точно знаю.

31.12.11.