Моей читательнице

                Вот перевёрнута страница.
                Я, всё что мог, уже сказал.
                …Но мне и дальше будут сниться
                Твои печальные глаза.

                Печаль твоя – от жизни этой,
                Что напрягает столько лет…
                …Неловко звать себя поэтом,
                И впрямь, какой же я поэт?

                Я не пишу о той берёзе,
                Что под моим стоит окном…
                Я не пишу о дивной розе…
                И про осевший старый дом…
               
                Про клён, качающийся спьяну…
                И про лазоревый рассвет…
                В моих стихах – одни изъяны,
                В них и поэзии-то нет!

                «Любовь – не вздохи на скамейке,
                И не прогулки при луне…»
                А я пишу о той семейке,
                Что вечно в сварах и вине!

                Про ту семью, что НАША RUSSIA,
                С её неведомым путём,
                Где жизнь извилистая наша.
                И, соответственно, идём…
               
                Где, стоит солнцу улыбнуться,
                Как тут же – ветер и гроза!
                Вот почему боюсь проснуться
                И потерять твои глаза.

                А в них – печаль неистощима.
                И сеть морщинок возле глаз…
                А жизнь – проходит где-то мимо,
                Лишь обдавая пылью нас.

                Вот потому я вижу слёзы
                В твоих загадочных глазах.
                Вот потому-то про берёзы
                Я мог бы… только не сказал.

                Ну, не струится по бумаге
                Строка про чудную весну!
                Всё как-то больше про овраги,
                Что исковеркали страну.

                Всё о пороках да проблемах,
                Что ни во сне, а наяву!
                Прости меня за эти темы…
                Прости… я тоже здесь живу.


                2011 год