Он показал мне пару строк на перекрёстке,

Он показал мне пару строк на перекрёстке,
Он рассказал, что сердцем он в тоске,
Не раз вставал он на судьбы подмостки,
Но сомневался и летал в мечте.
Я расскажу тебе о нём. Он очень странный.
Он может и любить и воевать,
Его звонок-привет всегда желанный,
Как с человеком с ним интересно и молчать.
Он говорил, как он безмерно любит,
Как ходит по не пройденным тропам,
Ему, казалось, то судьбу он губит,
То путешествует по призрачным мирам.
Он забывает номер телефона,
Он ожидает, что придёт весна,
Весна приходит, всем давно знакома,
И снова он садится у окна.
Он ищет потерявшиеся мысли,
Пытается составить их в слова,
Но он находит в них чужие письма,
Чужие письма, жизни и дела.
А времена не ждут, они уходят,
Проходит лето, убегая вдаль,
А он себе покоя не находит,
И сердце робкое ударилось в печаль.
И вот опять мы встретились однажды,
Соединившись сетью проводов,
Он говорит, что помнит вечер каждый,
И мне читает множество стихов.
Из глубины стихов я понимаю,
Любовь ушла, осталась лишь мечта,
И в голосе уже не замечаю
Тех интонаций. Скрыл их шум дождя…
Он сдался…



6.10.11 год.