Он пишет бред, порой – полнейший бред.
И оторопь берет, и мучает сомненье:
Да неужели ж он «взаправдашний» поэт,
Которому знакомо вдохновенье?
И Муза за единым с ним столом
Ласкает слух его беседою неспешной,
А он записывает все… и тонет дом
В снегах, в дожде, во тьме ночной кромешной?
И сокровенный этот разговор
Узнаем мы, его читая книжки?
Поэзия сие? Нет, это вздор
Вчерашнего бедового мальчишки…
Но как-то вдруг, под спудом, невзначай
Покровы сорваны, как старенькое платье,
Окончен спор. Душа, скорей встречай
Как откровение – души его распятье!
И он распят… Ты вместе с ним – распят,
Тебя не покидает ощущенье,
Что две души едино говорят,
И любят, и скорбят, и молят о прощеньи.
Окончен спор. И высится ответ!
Ты ясно понимаешь все с душевной дрожью:
Перед тобой, действительно, поэт,
В котором дар живет по воле Божьей!
Он пишет бред...
© Copyright: Дмитрий Петроченков, 2011
Свидетельство о публикации №111123001710
Свидетельство о публикации №111123001710
Рецензии