Заячий марафон

                (по мотивам песни «Кто за чем бежит»)


На дистанции четвёрка стрекачей –
Каждый счастья и кузнец, и казначей,
Каждый взял синтомициновых свечей
И харчей по настоянию врачей.

Каждый рвётся к пьедесталу сгоряча,
Каждый выпил по бутылке первача,
Каждый вряд ли бы пошёл рубить сплеча,
Если б в голову не стукнула моча.

Журналисты, как рвачи,
Так и шастают:
Где там наши стрекачи?
Где ушастые?
Не заметно пакостей
И подвоха в них?
Пронимает до костей
Пот, как первый стих.

Первый номер – смелый, трезвый и косой,
Он с косой готов гоняться за лисой,
Он питался – по два двадцать! – колбасой,
Как проснётся, так и бегает босой.

Твёрдой поступью подмётки рвёт, пострел,
Перед стартом – не дурак! – морковку съел,
В спорте он нашёл призвание своё
И на славу раскатал своё гольё.

Первым – блеск, а прочим – хрен
От масс-медии,
Он всё выверил по эн-
циклопедии.

Номер два – он как из этих, так из тех;
Чтоб легко давались танец и забег,
Ветврачом лишён был плотских он утех,
Вот и задирает ноги выше всех.

Ох, вираж! А он не замедляет бег,
Не поймёшь, он – тактик или же стратег.
Об бетон дерёт то копчик, то крестец,
Олимпийских подавай ему колец.

Для него – зелёный свет,
Хоть в лесу дороги нет.
Будет ездить, как Пеле,
Он на «оп-пеле»
И вертеться пропелле-
ром в Крыжоп-поле.

Третий номер был в резерве циркачом,
Привлекал его к массовкам Куклачев.
Барабанил он, а хвост держал трубой,
И дразнил детишек заячьей губой.

А когда ему попали гирей в лоб,
Стал инсультен, мешковат и плоскостоп,
И как шанс последний просит кирпича,
Чтоб задать, – как будет финиш, – стрекача.

За собою тянет он
Задний старенький фургон.
Как устанет – так укол,
Ну, а если – шок,
С Карваланом карвалол
Пьёт на посошок.

А четвёртый – зверь! – судьбы своей сюрприз!
Сам – склеротик, а в глазах – астигматизм,
То на вышку он запрыгнет, то на ржу,
То в урочище, мол, я вам покажу!

То смеётся, сбросив плавки на песок:
«Не проглотит первый лакомый кусок!
А второму вместе с третьим неспроста
Не видать во щах лаврового листа.»

И помчался налегке
Со спидометром в руке.
Все как ахнут –
Вот те ах!
Не противно ли?!
У бедняги всё в штанах
Примитивное.

Стадион бурлит, как в Африке ручей:
– Всех на мыло от арбитров до врачей!
Вы зачем послали бегать стрекачей?!
– Потому что не хватило первачей! –

На дистанции четвёрка сморкачей –
Сопли, вопли, пот и слюни до плечей.
Ковыляют, еле ноги волоча,
Чтоб напиться из Кастальского ключа.