Это как-то неверно...

Это как-то неверно, ложно, пробиваться к тебе стихом. Ему бы – кистью в руках художника, ему б – набатом – орать подъём, не долбаться киркой в моё железобетонное полотно.

но…

темнота за окном – в сон, и на утро опять – тьма, и опять изо всех окон безучастно глядит зима, и мой разум забыл совсем, что он тоже кусок меня, «я оглох, я ослеп, я нем, ничего никому я не…», и закрылся, и тишина, и вокруг всё вина одна, лишь часы на своём посту иногда оставляют рябь, незаметную на свету, но мерцающую, когда ты не знаешь, на что смотреть, что услышать, и темнота всё нахваливает смерть тихим шёпотом из окна.

В этом высыпанном ничто, в этом шороховом нездесь всё другое: добро, зло, и любовь – боже мой! – есть, и вращается сонм планет, и другое нигде – тут, и любви – вот уже – нет, от неё, говорят, мрут, ты один, как последний кит, безутешно орёшь в тьму, а потом оставляешь их, ищешь берег, где никому никогда тебя не найти, брошенного на сушу штормом, затерявшегося в сети, просто тонну чьего-то корма.

Но пока я ещё здесь, заклинаю этим стихом, всем, за что я вообще есть, всем, обнимешь за что потом: не верь мне, когда нытьё, не верь мне, когда затих. Держись, когда мы вдвоём. Держи, когда я один.

27/12/11