Яблоки

                ...Посвящается.



Вдоль арбатских огней, проникающих лезвием в сердце, 
Меж беспутных фигур, что летят, словно пух на ветру, 
Я несу этот долг — резать память и муками греться 
И напомнить себе: «Есть конец. Я когда-то умру».

И с афиш, где ты вновь, осуждающий взгляд в меня вперян, 
Снисходя до меня, мол, «Пришел? Ну входи. Молодец».
Повинуясь судьбе, я войду, и я твердо уверен: 
Точно так в черный день на меня посмотрел бы отец.

Я хочу жить один. Не хочу проживать за обоих —
Этим Бога молю. Лишь его... Ведь, наверно, он есть... 
Ведь он тоже смотрел, как отец не вернулся из боя, 
Как он плюнул в судьбу, против жизни свершающий месть.

Я молю небеса. Я молю дерзновенно и нагло, 
Чтобы было тепло. Чтоб был теплым могильный сугроб.
Я молю, чтобы он среди тех бледно-розовых яблок 
Пробежал налегке. Чтобы не было выстрела в лоб...

Мы обязаны ждать. Все покорно конца ожидаем: 
Кто-то с ужасом ждет. Ну а кто-то приблизит конец. 
Ваши смерти — не грех — мы когда-то всегда умираем, 
Только жалко тепла, что когда-то не дал мне отец...


                01.12.11. - 28.12.11.