Яблоки

                ...Посвящается.


Вдоль арбатских огней, проникающих лезвием в сердце,
Меж беспутных фигур, что летят, словно пух на ветру,
Этот долг - мой удел - резать память и муками греться
И напомнить себе: "Есть конец. Я когда-то умру."

И с афиш, где ты вновь, осуждающий взгляд в меня вперян,
Снисходя до меня, мол, "Пришел? Ну входи. Молодец.".
Повинуясь судьбе, я войду, и я точно уверен:
Точно так в черный день на меня посмотрел бы отец.

Я хочу жить один. Не хочу проживать за обоих-
Этим Бога молю. Лишь его... Ведь, наверно, он есть...
Ведь он тоже смотрел, как отец "не вернулся из боя",
Как он плюнул в судьбу, против жизни свершающий месть.

Я молю Небеса. Я молю дерзновенно и нагло,
Чтобы было тепло. Чтоб был теплым могильный сугроб,
Я молю, чтобы он среди тех бледно-розовых яблок
Пробежал на легке. Чтобы не было выстрела в лоб...

Мы обязаны ждать. Все покорно Конца ожидаем:
Кто-то с ужасом ждет. Ну а кто-то приблизит Конец.
Ваши смерти - не грех - мы когда-то всегда умираем,
Только жалко тепла, что когда-то не дал мне отец...


                01.12.11. - 28.12.11.