Вы знаете...

Вы знаете, Вы не стоите этих слов.
Я буду на вы, потому что вы в чем-то граф,
Потому что надо было кормить котов,
В крайнем случае отвечать «вом тов»,
А не в омут с больной головой. Молчите. Я автор. А автор прав.

Вы не стоили, вас здесь вообще не стояло,
Вы стояли в моем мозгу, в воспаленных нервах.
Я на вас смотрела и глухо смеялась.
Я уже знала, что будет больно и скверно.

Что вы улетите, уйдете на первом же самолете,
Что вещи свои соберете,
Иль хуже - она соберет.
Если б я рисовала, я бы схватила блокнот,
Нарисовала примятый пиджак, аппликацию-пчелку,
Идущую рядом с Вами смешную девчонку,
И нервные руки, приглаживающие челку.
Если бы я могла – я бы – роман, поэму,
Гамму С-dur Do Major, и тему, и рему,
Но все же, я думаю, вам бы хватило хайку.
Просто случайно вышло – я купила билет на Ямайку,
А рейс отменили.
 С соседнего трапа сходили
Пузатые дяди,
Умытые тети и ****и,
И вы, не брутальный, печальный,
Невыпивший чаю, отчаянный.
Я ж не со зла – нечаянно.

Я, конечно, себя уверяла, что нет, что нельзя просто так влюбиться,
Чтоб потом отчаянной птицей о Ваше молчанье разбиться,
Чтоб годами не радоваться, не веселиться,
И красные цветок не вдевать в петлицу.

Вы, естественно улетели. Туда же, куда и все. В столицу.
Мне осталась на медного бога молиться,
Оборачиваться в толпе на немного похожие лица,
Убегать от лохматой собаки с милицией.
Потому что вы обернулись и мне сказали: «Жди, я вернусь».
Мне, конечно, могло это все присниться,
Но тогда почему я никак не проснусь?