Мне кажется – поэт не прав,
Что лишь весне доступны краски!
Леса и в осень разольют
Цветов оранжевые краски!
Хочу всегда ходить в леса,
Носить ему слова живые
И важить на его весах
Дела свои, дела чужие.
Откажут ноги – не беда!
Душой проникну молодою
И лягу на его снега,
Листвой проклюнусь молодою.
И, загораясь во сто крат
Лесным багрянцем небывалым,
Я буду падать всякий раз
К ногам земли листочком малым.
Стареющему-поэту
© Copyright: Любовь Ларкина 2, 2011
Свидетельство о публикации №111122803531
Свидетельство о публикации №111122803531
Рецензии