Без смысла брожу по улицам,
Остатки пиная листвы,
И думаю, думаю, думаю
В припадке людской суеты.
Цепляюсь о лица прохожих,
Споткнулась о чей-то взгляд,
В толпе все люди похожи,
Колода игральных карт.
Кривые, слепые улыбки,
И это в толпе везде,
Здесь люди – фабричные плитки,
Со штампом на каждой судьбе.
Судьбу мы не выбираем,
Но жизнь нам дана одна,
И пусть ее не отравит,
Серого яда толпа.
Толпа
© Copyright: Мари Клима, 2011
Свидетельство о публикации №111122801942
Свидетельство о публикации №111122801942
Рецензии